Hakim ab-Kadar (apodado por su apellido "el poderoso") a sus cuarenta y tres años, era un noble influyente de clase alta que se dedicaba al comercio de telas. Gracias a su capital y linaje, y a que había regalado al jeque cerca de doscientos camellos y varias arcas con oro, había sido el pretendiente escogido para llevarse a la bella Zahira, "la flor del desierto". La contempló y sintió un placer indescriptible. Iba a ser suya, y para siempre. Le pertenecerían para siempre sus propiedades, parte de la herencia del jeque...y por supuesto, ese cuerpo dulce y cándido, ya que la belleza de la joven era innegable. Su cabello y pestañas eran más oscuros que la propia noche, su piel de apariencia suave y radiante, y sus ojos de un verde más intenso que la más luminosa esmeralda. No podía esperar para tenerla. Pese a que ya había estado casado antes, sin duda esta nueva esposa sería mucho más bella que la anterior, y además...era el premio más deseado por todos los hombres de la región. Sería el noble más envidiado. Sonrió.
Zahira seguía inmóvil, tan rígida como una estatua, pero con el corazón latiéndole con violencia. ¿Por qué, entre todos los pretendientes, tenía que casarse con Hakim ab- Kadar, "el poderoso"? Quería hablar, gritarle a su padre que nunca se casaría con aquel hombre, pero sabía que no podía hacerlo. Ella no podía elegir, y desde luego, no podía contradecir al jeque. La rabia y la impotencia que sentía debían quedarse dentro de ella. Aunque sabía que se encaminaba al infierno, no se le tenía permitido quejarse o intentar dar un paso atrás.
- Bueno, entonces no tengo nada más que decir- dijo su padre, mirando al noble- Te doy mi bendición y permiso para casarte con mi querida hija Zahira. Os casaréis en una semana.
Fue como si un martillo la hubiera golpeado en el pecho. El aire se escapó de sus pulmones y la visión del palacio se hizo borrosa. Su doncella personal evitó que se cayera al suelo, sujetándola compasivamente. Ahora sí que la habían matado en vida.
Los siete días siguientes pasaron demasiado rápido. Los preparativos eran muchos y en el palacio del jeque Abdel al-Jalil se respiraba un ambiente caótico. Decenas de sirvientes, cocineros, doncellas...iban de un lado para otro. Entre todo ese ajetreo, Zahira parecía muerta. Apenas comía y dormía, y el traje de novia había que arreglárselo casi cada día. Su doncella Reem (porque era pequeña y esbelta como una gacela) intentaba animarla y cuidarla.
- Seréis llamada "flor marchita" como sigáis así- solía decirle.
Pero Zahira seguía sin hambre. Se sentía extrañamente débil y sin fuerzas, y el día de la boda llegó con excesiva rapidez.
Todos los invitados a la boda, (y eran más de trescientos) coincidían en una cosa: Zahira no podía estar más hermosa. Su oscuro cabello negro había sido peinado docenas de veces con agua de rosas, y brillaba como un espejo al sol. Reem se lo había recogido con finas tiras blancas en una trenza gruesa, que le llegaba hasta la cintura, y se lo había adornado con pequeños alhelís y jazmines blancos. El velo era de fina gasa y parecía flotar sobre su joven rostro, que había sido realzado por sus negras pestañas y sus labios rojos. El vestido de novia era sencillo, blanco y con algunos detalles en plata. Lo cierto es que estaba preciosa. Sin embargo, sus ojos verdes mostraban la profunda tristeza que todos sus adornos intentaban ocultar. No era feliz el día de su boda.
Hakim la esperaba, ansioso. Como era tradición, no la había visto ni hablado con ella hasta el día de su boda. Pero en el momento en que se unieran, le pertenecería. Se mesó la barba, impaciente. La ceremonia estaba a punto de comenzar.
Zahira no recordó su propia boda, estaba completamente fuera de su cuerpo, y la realidad le parecía brumosa y lejana. Los latidos desbocados de su corazón se habían calmado, dando paso a una paz impenetrable. Estaba completamente segura de que jamás estaría con aquel hombre. Pondría fin a su vida si era necesario, pero moriría con su honor intacto. Aquel desconocido déspota, aquel noble que había envenenado a su anterior esposa para quedarse con todo el oro, aquel cobarde que mataba a gente inocente sólo por su pobreza...aquel hombre nunca la tocaría.
Cuando volvió en sí, se encontró a lomos de un magnífico corcel negro, con su marido detrás de ella, agarrando las riendas. Mirando hacia atrás, contempló por última vez su vida: su padre, sus hermanos, sus sirvientes...los veía despidiéndose de ella, deseándole un matrimonio largo y lleno de herederos. Sólo Reem, su fiel doncella, intuía la verdad y lloraba desde las puertas de palacio. Una solitaria lágrima recorrió su rostro. Sintió los áspero dedos de su marido, limpiándosela.
- Deja de llorar, ahora eres mi esposa, debes sentirte dichosa.
Asintió, muda. No tenía por qué explicarle nada. No tenía por qué desvelarle su repugnancia y odio. "El poderoso" acabaría dándose cuenta...porque Zahira no pensaba ver un nuevo amanecer.
